Minhas mãos não são minhas,
são de tudo que eu deixei pela metade.
Meu olhos percorrem poemas,
alguns abandonados pela preguiça,
outros reescritos até o amanhecer.
Me encontro em tudo o que gosto:
música, arte, palavras —
e ainda assim me canso,
mesmo antes de começar.
Pareço uma folha em branco,
onde, pouco a pouco,
os outros jogam tinta.
Sou ARTE, enfim!